P. 156. Pivoines : deuxième photo

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(Ph. JEA/DR).

Après une première photo de pivoines, cliquer : ICI
des commentaires amicaux s'interrogeaient sur un futur second cliché. Le voici.

Cette fleur est offerte à toutes celles et à tous qui hésitent, trébuchent et s'interrogent sur les directions si contradictoires données par la boussole cabossée de leur vie,

une fleur pour les interné(e)s par qui ne peut plus les voir en couleur
et pour les expulsé(e)s par les gardes uniformes de la "préférence nationale",

une fleur sur la tombe inexistante de ces pyjamas dont les bourreaux s'imprimaient des calendriers de mille ans,

une fleur pour les femmes et une fleur pour les hommes qui ne deviendront jamais des tartufes et ne ressemblent pas à des tatanes,
eux qui cultivent leur imagination quand une infinité de pesticides cherchent à la rendre infertile,
et ne danseraient pour rien au monde aux enterrements des pavés de mai,

un fleur pour qui ne brade surtout pas son honneur,
ne se pavane pas dans des habits brodés de menteries et reluisant de miroirs massacrés,
ne pille pas nos histoires,
ne standardise pas avec sadisme les enfants,
ne flatte pas avec une langue de bois enduite de guimauve,
ne boit pas à la santé des marchands des temples,

pas une seule fleur pour les monuments constipés et bronzés aux soleils artificiels des champs de batailles ni pour les boniments académiques où excellaient d'ex collabos,

mais une fleur pour les peut-être,
les on ne sait jamais,
les pourquoi pas,
les fais bien attention à toi,
les je t'aime Toi,
les obscures rencontres de midi et lumineuses de minuit,
les mots nomades aux pieds en sang,
les moineaux éparpillés épiés par les empailleurs,

une fleur pour les peurs et les pleurs, pour les rimeurs jamais en règle
pour les rabroué(e)s si pas les saccagé(e)s de la santé,
pour les mystères qui fréquentent assidument les légendes,
pour les amours sans bagues et sans bagages,
pour les parenthèses entre les pluies, pour les pluies d'étoiles
pour les amies et les amis, ces bateaux insubmersibles et jamais à quai,

une fleur dans un encrier de cendres,
sur un mauvais œil pour le guérir, dans un sursaut de dignité,
entre deux nuages d'un recueil de poèmes,
entre les dents des vents, entre trois hivers, entre cinq épouvantails,
contre les haleines des haines,

une fleur pour un ballet de mon siècle dépassé, pour un orchestre sorti de sa fosse,
pour un musée ouvert aux handicapés, pour un cirque royal ou non, pour un amphithéâtre avec des courant-d'air, pour une salle d'opération sans dégâts collatéraux, pour un chandelier aux branches impaires,

une fleur tombée dans un fossé qui lui en est reconnaissant,

cette fleur devenant une âme de violoncelle athée,
un grenier en clair obscur,
une île et une morgue sans porte de sortie surmontée d'une horloge,

un bouquet de fleurs pour Aung San Suu Kyi, pour Brigitte Engerer, pour Madeleine Roubenne
qui les partageront avec Boualem Sansal,

une fleur absurde, jamais décorée de l'ordre des artbitres des élégances ni de la croix déprogammée
et qui offrira encore des suites à nos imaginations
à nos illusions...

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