P. 87. "papa part maman ment mémé meurt"

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papa part
maman ment
mémé meurt

Fabienne Yvert, éditions Attila, 2011, 80 p. 

Mot de l’Editeur : 

- "Papa et maman se séparent. Mémé vieillit. La fille raconte.

«C’est maman qui me l’a dit en pleurant, les yeux rouges et le nez pincé : "c’est ton père, snif, il veut s’en aller". Elle bafouillait et moi je venais de me réveiller, alors j’ai pas tout de suite compris ce qu’elle disait, et puis après je me suis dit que ça allait encore être une journée terrible et que j’aurais mieux fait de dormir plus longtemps.»

Ce récit drôle, sidérant, sur la séparation d’un couple, est à mi-chemin du texte de transe et de la farce littéraire. Un chef-d’œuvre." 

Annie Kiesel : 

- "Inclassable Fabienne Yvert ! Les impeccables éditions Attila avaient publié d'elle, l'été dernier, le piquant Télescopages. Voici un petit ovni ne ressemblant à rien de connu sur terre, trois textes d'une sorte de poésie orale, d'hymne joyeux célébrant les allitérations, de dédramatisation d'épisodes familiaux qui pourraient être lourds, et qui sont ici de petits ballons gonflés à l'hélium. Telle la mémé qui, avant de mourir, « aimait tellement pépé, aimait tellement Pétain »... Écrites dans les années 1980, ces pépites pétantes de fraîcheur sont un cadeau à s'offrir. Et à faire passer."
(Ouest France, 14 août 2011). 

Alain Nicolas : 

- "Papa part, maman ment : la vie balbutie. Les accidents de la vie, comme on dit, prennent sous la plume de Fabienne Yvert le charme amer du bredouillis enfantin. Dans Télescopages, paru cet automne, Fabienne Yvert 
livrait 250 fiches, figurant une manière d’inventaire de son quotidien. Aujourd’hui, trois textes des années quatre-vingt, édités sous forme de livre d’artiste écrit à la main, reviennent au jour en un seul petit ouvrage. Trois événements de la vie vus par un enfant, reliés par ce regard, restitués par ce discours.
Papa part, maman ment, mémé meurt, et un discours se déclenche, qui tient du babil de l’enfant jouant avec les sons : « Maman ment, mama maman, ma maman ment. » Et très vite le jeu se déplace sur le langage, sur la manière de dire, d’éviter de dire « Mémé s’en va, mémé est partie, mémé part, mémé part en voyage, elle ne reviendra jamais, mémé s’envole (…) mémé est au ciel. » Mais c’est aussi l’inventaire cru et chirurgical des illusions, des prétextes, des mensonges, histoire de donner de fausses réponses aux vraies questions : pourquoi Papa part-il ? Où va-il ? La parole hésite, bute sur les évidences puis se lance vers l’excès baroque. « Papa va à Sainte-Hélène, papa part pour l’Everest. »

(L’Humanité, 26 mai 2011). 

Augustin Trapenard : 

- "Pour l'exquise Fabienne Yvert, une crise familiale vaut bien un poème. En deux temps, trois mouvements, elle tourne le  divorce en exercice de diction ou en solo de percussions. Ce père qui  est sans doute parti pour une autre, elle lui invente de bonnes raisons :  le voici mort-vivant ou grand aventurier. Elle jette tout sur le  papier, laisse courir son imagination et prépare sa belle tambouille de  refrains et de calembours. La misère du quotidien se teinte de  merveilleux. « Papa part, maman ment, mémé meurt », c'est un petit livre  quelque part entre le témoignage vibrant et le délire oulipien. C'est  drôle, c'est déchirant, c'est beau comme du Prévert..."
(Elle, 1 juin 2011). 

Marianne Payot : 

- "Style : étonnant. Entre poésie et litanie, jeux de mots et plaies du coeur, récit enfantin d'une déflagration familiale et observation poignante de la lente décrépitude d'une femme délaissée.
Verdict : à lire, pour son propos, mais aussi et surtout pour son rythme et la finesse de l'exercice. Fabienne Yvert aime les mots plus que tout. Elle les fait chanter, comme hier Boby Lapointe." 

(L’Express, 14 juin 2011). 

P. 3 (DR). 

Avis personnel. Des bouquins ? Je n'ai aucunement la prétention d'en connaître des foultitudes, d'en avoir escaladé toutes les montagnes, d'avoir conspiré avec les bibliothèques des quatre points cardinaux, d'être assez humaniste pour ne pas en avoir laissé tomber quelques-uns aux oubliettes... Néanmoins les livres qui m'ont fréquenté, ne se comptent plus.
Or, celui-ci est unique. Dès les premiers mots. Jusqu'à la dernière ligne. Et bien plus encore...
Ce volume n'est pas folioté  mais des critiques scrupuleux ont décompté 80 pages. C'est mince ? En apparence, peut-être. Alors qu'il est prodigieux. Veuillez comprendre : étonnant, extraordinaire, généreux, surprenant...
Le talent de Fabienne Yvert rassemble dans un désordre artistique toutes les saisons de la littérature : la sève d'un printemps sans sevrage, l'été éthéré des espaces libérés, l'automne autodidacte des beaux-arts, l'hiver croque-mort et historien...

Charolles (Ph. JEA/DR). 

papa part 

- "Papa part, papa part au Pérou, papa est muté en Sibérie, est-ce que tu as vu papa ? papa fait semblant d'aller travailler, je l'ai vu au cinéma à la séance de 16 heures et de 18 heures, il chante dans les couloirs du métro avec un copain à lui qui joue du banjo, il pique dans les bagnoles sur le parking du supermarché, il mâche des Malabars toute la journée."

- "Papa est parti. Il s'est suicidé au gaz et la maison a explosé aussi, il a mis exprès un radiateur électrique dans la baignoire, il est mort quand l'eau a été trop chaude, il était tout rouge comme quand on est cuit, il a mangé que du savon pendant un mois, le mois d'après il faisait des bulles tout le temps et après il est mort, il a décidé un jour qu'il savait voler, il est monté sur le toit et s'est écrasé dans les bacs à fleurs, la nuit il a mangé son oreiller sans boire une seule fois, il est mort d'indigestion au petit matin."

Granit breton (Ph. JEA/DR).

maman ment

- "Elle dit qu'elle va partir mais elle est toujours là, elle dit qu'elle va lui parler mais elle nous dit as-tu parlé à ton père ? elle dit que ça va certainement pas se passer comme ça, et ça se passe exactement comme ça, elle nous dit qu'elle aime papa, mais elle ne parle que d'argent, elle dit qu'à l'autre elle lui arracherait bien les yeux, elle dit que c'est horrible d'être aveugle."

- "elle reste au lit pour ne pas petit déjeuner avec nous, elle s'enferme une heure dans la salle de bains pour ne pas nous dire au revoir quand on part, elle va se coucher tôt pour nous dire le lendemain matin qu'on a fait beaucoup de bruit hier soir, elle se rend malade pour nous dire qu'on la rend malade, elle a de l'eczéma pour nous dire qu'on lui donne des boutons, elle perd ses cheveux pour nous dire qu'on la rend chauve, elle se laisse pousser la barbiche pour nous dire qu'on la rend chèvre, j'aimerais bien pouvoir la rendre pour l'échanger."

Thel (Ph. JE/DR).

mémé meurt

- "Elle mettait exprès les pieds dans le plat et quelque fois elle crachait dans la soupe."

- "Sans avoir vu la mer. Sans avoir fait de ski, sans avoir quitté la France, sans avoir lu Rimbaud, Queneau, Rouboud. Pendant la retransmission du patinage artistique à la télévision."

- "Elle mangeait des pâtes quand Dieu lui est apparu comme à la publicité. Il lui a dit : Madeleine, finis tes pâtes, ne gâche rien, pense aux petits affamés, j'attends. Elle lui a dit : oui mon Dieu mais elle avait du mal à avaler. Dieu lui a dit : mets du beurre ça passera mieux, comme à la publicité. Mémé a dit à dieu : passe-moi l'beurre ! Comme au cinéma avec Marlon Brando."

mémé meurt (Ph. JEA/DR).


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