P. 47. La nuit tenait la route....

(Ph. JEA/DR).

La nuit tenait la route

à coup de cafés de plus en plus

noirs

tout ça pour retrouver

une impasse

au fin fond de laquelle

même un oiseau ayant abusé

de gros rouge qui tache les brumes

ne penserait jamais qu'à déchanter

la terre a tellement peur

des heures que sa peau en crevasse

à la surface des lassitudes

des nuages épongent les traces

de nos dépassés déchiffrés et

des futurs défrichés

nos mémoires plurielles et dépavées

s’écriront seulement après
que toutes les barricades des devoirs
aient été renversées
comme des encriers

aux quatre coins
de notre planète faisant sa ronde
ces panneaux dans lesquels
ne pas tomber : pièges
poisons et chasses privées

aux enfants plus attirés
par les secrets à l'abandon

que par les jardins publics

dans une autre vie
la mort était grossiste
en fruits de mer périmée

elle reste une cleptomane quinteuse
et incorrigible

dont le grenier ressemble

à une brocante fichtrement
foutraque

Distillation clandestine d'eau de survie (Ph. JEA/DR).

NB

En vous priant d'excuser les décalages horaires entre un monde qui tourne mal et celui qui vous tourne le dos...
Quatre lignes dans le Libé du 13 juin (Rubrique "les gens"), entre la mort du peintre Bernhard Heisig et Dave opéré du coeur :

- "L'auteur de chansons Claude Léveillée est mort à 78 ans. Figure marquante de l'émergence de la culture québécoise dans les années 60, il avait écrit pour Edith Piaf Boulevard du crime, Ouragan, la Voix et les Vieux Pianos."

Il était aussi l'auteur-compositeur-interprète de Frédéric, sur l'un des premiers 45t que je me sois offert au début des années 60 :
- "On n'était pas des poètes, ni curés, ni malins..."

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