P. 227. Ceci n'est pas une mélodie en sous-sol...

.

  Reflets sur un crayon de J-P Félix (Ph. JEA/DR).

délibérément et jusqu'à leur trentre-sixième dessous
les sous-sols sont des réserves naturelles
pour celles et ceux reconnaissables
à leurs yeux en creux
à leurs mains en vain et
à leurs chevelures victimes de bavures

des ascenseurs comme des échardes
dans la paume d'une lumière artificielle
descendent à contre courant
vers des galeries sans glaces :
à chaque niveau s'étrangle un carillon
comme s'il annonçait une heure étrange
et qui serait la dernière

la suite ressemblerait à un jeu de tarots
quand des graines de pavots
troublent l'équerre et le compas
de l'anesthésie :
le patient derviche se sent encerclé
par des uniformes verts camouflant
les ongles carminés des chaircutiers
par des blouses blanches
donnant un air innocent
aux auxiliaires des bourreaux experts en tremolos
par les habits bleus de gratte-papiers
conservant dans le formol
les infinies beautés de la bureaucratie
tout un carnaval avec ses hiboux géants
ses bouts de choux
ses (é)poux éplorés
ses cailloux écaillés
ses bijoux biodégradables
tous ces feux et ces artifices
en ces lieux privés de cieux

en haut, par ailleurs
remuent ménages et méninges
se labyrinthent allées et (a)venues
s'impassent des jardins en terrasses
se ravagent des feuilles à la pelle
et des oripeaux de chevaux remplacent
les vaches aux yeux vitreux
pour regarder passer les trains
qui sifflent trois fois la fin de la partie

...

ancien forain devenu forçat sans forces
mais pas pour autant inscrit aux abandonnés absents
il me reste encore assez d'encre indélébile
pour écrire sans machine
que je l'aime

.